lunes, 21 de enero de 2013

Bello Barrio


Creo que Mauricio Redoles lo escribió pensando en nuestro amado Barrio Yungay ...


Bello barrio. 
Descubrí un bello barrio en Santiago de Chile. Es un barrio en que los camaradas no han desaparecido aún y los bares son color anilina que puede leerse al revés igual. Descubrí un bello barrio de luces antiguas y gente amable, las mujeres son bellas ánimas aun mas que una madre y atraviesan las calles en aeroplanos. Y hay avisos, y hay avisos y hay avisos y hay avisos antiguos envueltos en gazas y paños sencillos. Y el Blues aún vive en la sangre y aún no llega la hora de los asesinatos. Es mas aún, la banda de asesinos aún es tramitada en las fronteras del polo sur.

Descubrí un bello frágil barrio al suroeste de Santiago de Chile. Su belleza es tal que aun mi hermano tiene el rostro recompuesto antes de la fiebre verde y los fierrazos. Es bello porque parece ser Londres 1956 por Bethnal Green, o Buenos Aires 1950 con equipos de fútbol, y barras denigrantes y Gato Barbieries chico y olor a chocolate y naranjas. Hay arreglos de guitarra imaginativos, y tengo amores con una muchacha que es casi de este barrio. Hay la alegría de esa utopía que nos negó este siglo.

Ven a vivir esta fragilidad peligrosa de corromperse.

Aqui nadie discrimina a los negros porque todos somos negros. Aqui nadie discrimina a los obreros porque todos somos obreros. Aqui nadie discrimina a las mujeres porque todos somos muejeres. Aqui nadie discrimina a los chicanos porque todos somos chicanos. Aqui nadie discrimina a los comunistas porque todos somos comunistas. Aqui nadie discrimina a los chilenos porque todos somos chilenos. Aqui nadie discrimina a los cabros chicos porque todos somos cabros chicos. Aqui nadie discrimina a los rockeros porque todos somos rockeros. Aqui nadie discrimina a los punkys porque todos somos punkys. Aqui nadie discrimina a los mapuches porque todos somos mapuches. Aqui nadie discrimina a los hindues porque todos somos hindues. Ven a vivir esta fragilidad peligrosa de corromperse.

Bello barrio bello barrio bello barrio bello barrio bello, en que los cines dan las peliculas del guatón Ruiz y la música de Los Jaivas no ha sido destruida a hachazos. Bello barrio con B larga y A corta, en que el proyecto cultural no ha sido culeado ni tampoco nos borraron los murales que anuncian la venida del afamado grupo chicano de rock Los Lobos, y la emigracion de viejos chipriotas y hermanas negras traen la comida y la música que nadie les pisoteará. Porque aqui nadie discrimina a los chipriotas porque todos somos chipriotas. Y en donde tu vas con tu sueño y la ternura viva en los labios. Porque aqui nadie discrimina a los que van con su sueño y su ternura viva en los labios.

Bello barrio, en que los dinamitados aun tienen los dedos pegados a las manos y el páncreas dentro de su cuerpo. Y van por ahi tranquilos, mas tranquilos que son esos. Barrio donde existen horas que despues no fueran necesarias. Barrio de lluvia, y gotas como estufas, y hay una sinceridad de panadería que me pone nostálgico y sureño. Y la guerra no esta ni en las historietas del kiosco. Porque en esas historietas vienen solo colores y gritos de gozo.

Iba un hombre mitad pez y mitad hombre y todos lo queren y le preguntan: ¿Cual es tu nombre amigo?, y el ríe con sus ojos anaranjados de pez. Barrio donde ese loco de Miraflores y Merced salió hace cincuenta siglos, la mañana en que el tiempo ajeno fue el tiempo.

Ven a vivir esta fragilidad peligrosa de corromperse.

Barrio con cuadernos de hojas verdes y gruesas donde el lápiz conversa con el cuaderno al escribir, y son amigos. Barrio donde Soledad Fariña pinta su primer libro. Barrio donde Téllez organiza un primer tucaneo. Descrubí un bello barrio en que el oxígeno es bello, y puedo llorar cuando escribo. Descrubrí un bello barrio donde nadie discrimina a los hallanados porque todos nos hemos hallado.

Ven a vivir esta fragilidad peligrosa de corromperse.

Barrio donde los misterios son misterios bellos y entretenidos. Barrio donde las chimeneas hechan oxígeno y la gente puede perder un paraguas pero nadie le devuelve una metralleta conchatumadre. Barrio en que en la tele aun sale el Perro Olivares y Cortazar y Arlen Siu y Victor Jara Y Roque Dalton y John Lennon. Están posibles con la posibilidad que vivieron. Barrio donde los accidentes son accidentales, acá el presente no ha acontecido. Es mas aún, las balas que desgarrarán los tiernos pezones de los desaparecidos aun son plomo en lejanas minas de un continente no descubierto.

Ven a vivir esta fragilidad peligrosa de corromperse.

En donde las librerías de viejos estan llenas de obras que luego la memoria tendrá que someter a la fantasía. Barrio en donde los poetas aún dialogan con la muerte de madrugada bebiendo pisco y no se han enemistado con ella. Acá el futuro se vive en su pasado, noticias vulgares en radios vulgares.

Se llega por recorridos de micros inexistentes. Se llega por calles subterráneas. Ven a esta bella barriada a encender el ultimo fuego ... Amor.

Redolés, M.
1987

viernes, 11 de enero de 2013

Cortazar lo sospecha


Dory te descubrí sin querer / Sobre mi piano se desliza tu mirada / Se amanece tu cabello rojo / Tus labios de mujer sutil / Maga te descubrí sin querer / Entre rayuela la lluvia /  Y París ensumedecidos escuchando jazz /  París no está tan lejos (...)


Muchos tienen una conexión especial con los cementerios, de esos tantos, creo que pertenezco a uno de ellos. Algo se produce cuando visito uno, y trato en lo posible de visitarlos todos en cada ciudad que recorro. Son espacios de re-encuentro con aquellos que aún existen en la memoria colectiva ó individual de cada persona. Sin embargo cuando uno se encuentra en una ciudad tan diversa como Paris dan ganas de hacerlo todo y nada a la vez. Hoy visite a Julito, Baudelaire y Wilde ... junto a otros más. Quedé perplejo de la belleza que existe en la muerte, muerte subterranea, muerte adversa, muerte negada ... pero al fin y al cabo muerte. 

Y no sé por que se me viene a la mente Teillier, Jorgito o Jorge como le decían los más cercanos y los mozos del bar La Union, allá en Nueva York con Alameda. Y se me viene a la mente como un requiem, como si aún existieran en nuestro mundo, como si aún se fueran a tomar algún trago en los bares perdidos de Santiago de Chile y de Paris, como si aún estuvieran los versos de aquel hombre que se intengro con la muerte ...

Antes que de nuevo floreciera
la sangre en la piedra de sacrificio
había un puerto de días tranquilos
como ruidos de remos en el agua.
Allí había tiempo de sobra
para escuchar horas y horas el griterío de las gaviotas,
o buscar una vertiente para beber tras las cacerías de otoño,
o dormir largas tardes escuchando entre sueños
a los pinos de cara arrugada
que enseñaban a hablar a los primeros brotes de la primavera.
Hasta que de pronto todo volvió a ser como en el principio:
sólo el frío y el chillido de un pájaro,
sólo el ruido de las olas
rompiendo un esqueleto lanzado al roquerío (...)


JT / Muerte y resurrección .-


Y aparece Satie, de vez en cuando, con su piano armonioso. Y aparecen tantos otros, tantos otros, tantos otros ...




Y quedan los tres en ese espacio : Cortazar, Teillier y Satie. Que los une la muerte (cosa extraña), o más bien la admiración por ella . Y esta última me une a ellos y con otros tantos más ...


L


viernes, 4 de enero de 2013

des Petites Ecuriès

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Tiempo sin publicar , más aún sin escribir. Los viajes y el tiempo nos ayudan a crecer, a cambiar. Y que mejor hacerlo desde otra casa, en un sentido literal y metafórico. Literal ya que me encuentro por un largo periodo en Paris, exactamente en la rue des Petites Ecuries. Literal ya que las casualidades llegan de una forma imprevista, cuando todo lo "común" esta ahí, y lo extraño aparece y parece ser la vía de lo comúnycorriente. Literal por que en realidad fué asi :

Al llegar hace más de un mes, en una de las tantas conversaciones que ten(ia)emos con Quentin y Angele, el primero me comento que se habia acordado que justamente en este pasaje, Petites Ecuriès,  se habia  concretado la entrevista a Simone Darrieux, personaje cercano a Ulises Lima, en los detectives salvajes. El hecho de que sea ficción o realidad, lo hace ser más fascinante, ya que Bolaño es uno de mis escritores de velador, esos que siempre estan ahi, aún cuando uno no se acuerda, ni pretende acordarse. El segundo hecho que me llama la atención es que la co-incidencia puede ser sólo eso. Pero si  el  hecho que por cosas del destino, la madre hubiese comprado este apartamento en este pasaje, y ambos ( Angele y Quentin ) se hayan ido a Chile por un periodo prolongado, no hubiese sucedido, yo no estaria divagando en esta coincidencia, sin embargo el hecho que asi sea ( una coincidiencia ) le da el caracter de imprevisto y por ende especial.

Metafórico, por que en realidad la ficción acompaña todo hecho del pasado. O más que ficción, los sucesos que dependen de ésta. Metafórico por que estoy comenzando un relato, y a la vez un blog a partir de este hecho que le da un significado profundo. Y la idea es ésta justamente, crear un espacio de difusión, promoción pero por sobre todo que sea un pasaje de letras donde puedan converger ideas, pensamientos y hechos que me marcan, o nos marcan, en el cotidiano vivir. Acá nace este nuevo espacio, pequeño, pero al menos espacio. 

Doy rienda suelta a todo lo que esto pueda contener, espero que sea un patio, un recinto de re-encuentro para mi y ustedes, un sitio donde se puedan instalar palabras, historias y poesia(s).

Bienvenue a tous ! 


L